Тело лежало на спине.
Вот оно все – мое тело,
Единороговое,
Без одежд, – лишь свет
Дома, в котором живет поэт.
За озером мрак,
Утопленниц стайка порхала
Над лампой тысячу лет
Дома, в котором живет поэт.
Бился с мурашками –
Просто и хорошо.
В воздух сворачивал смыслы –
Пугливые свитки.
Счастье есть? Нет?
Кто знает, тот обойдет по Земле
Хаос, в котором танцуют и курят улитки.
К телу. Потрогай, вгрызайся, соси, обоснуй,
В крик обратись, не читай, не дыши, не надейся!
В доме поэта цветы растираются в грусть.
В доме поэта, у самого чистого сердца.
Не думай о секундах свысока.
Наступит время, сам поймешь, наверное, —
свистят они,
как пули у виска,
мгновения,
мгновения,
мгновения.
У каждого мгновенья свой резон,
свои колокола,
своя отметина,
Мгновенья раздают — кому позор,
кому бесславье, а кому бессмертие.
Мгновения спрессованы в года,
Мгновения спрессованы в столетия.
И я не понимаю иногда,
где первое мгновенье,
где последнее.
Из крохотных мгновений соткан дождь.
Течет с небес вода обыкновенная.
И ты, порой, почти полжизни ждешь,
когда оно придет, твое мгновение.
Придет оно, большое, как глоток,
глоток воды во время зноя летнего.
А в общем,
надо просто помнить долг
от первого мгновенья
до последнего.
Не думай о секундах свысока.
Наступит время, сам поймешь, наверное, —
свистят они,
как пули у виска,
мгновения,
мгновения,
мгновения.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
