Тело лежало на спине.
Вот оно все – мое тело,
Единороговое,
Без одежд, – лишь свет
Дома, в котором живет поэт.
За озером мрак,
Утопленниц стайка порхала
Над лампой тысячу лет
Дома, в котором живет поэт.
Бился с мурашками –
Просто и хорошо.
В воздух сворачивал смыслы –
Пугливые свитки.
Счастье есть? Нет?
Кто знает, тот обойдет по Земле
Хаос, в котором танцуют и курят улитки.
К телу. Потрогай, вгрызайся, соси, обоснуй,
В крик обратись, не читай, не дыши, не надейся!
В доме поэта цветы растираются в грусть.
В доме поэта, у самого чистого сердца.
Я очи знал, — о, эти очи!
Как я любил их, — знает бог!
От их волшебной, страстной ночи
Я душу оторвать не мог.
В непостижимом этом взоре,
Жизнь обнажающем до дна,
Такое слышалося горе,
Такая страсти глубина!
Дышал он грустный, углубленный
В тени ресниц ее густой,
Как наслажденье, утомленный
И, как страданье, роковой.
И в эти чудные мгновенья
Ни разу мне не довелось
С ним повстречаться без волненья
И любоваться им без слез.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
