Будда сидел на вершине горы в состоянии дзен,
Утро смывало с уставшего неба вчерашние звёзды,
Будда нашёл, что искал, на его безмятежном лице
Был лишь покой, и покоем дышал фиолетовый воздух.
Будда не ведал, что там, у подножья, закончился мир,
Что безразличные люди давно от него отвернулись,
Будда не знал, и по старой привычке считал до семи,
Прежде, чем снегом засыпать огни умирающих улиц.
Небо закрыто на ключ, в небе пляшут кристаллики льда,
Метеоролог уволен, внизу отменили полёты.
Будда пытается на слово верить пустым городам,
Будда пытается, честно пытается верить хоть в что-то.
Вера не вечна, в горах вера тает, как утренний дым
Пьеса закончилась, просим на выход, погасли экраны,
В этой текущей реальности Будда умрёт молодым
В полдень среды в боковом коридоре забытого храма.
Не веришь в ад, не ищешь рая,
А раз их нет - какой в них прок?
Что скажешь, если запятнаю
Своею кровью твой порог?
Как в полдевятого на службу
За тысячей своих рублей,
Предав гражданство, братство, дружбу,
Пойдешь по улице своей?
Она от крови почернела,
Крестом помечен каждый дом.
Скажи: "А вам какое дело?
Я крепкий сон добыл горбом".
1946-1958
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
