Прежде, чем выйти за рамки, благодаря которым
текст от бумаги отличен посредством цвета,
необходимо немало времени пренебрегать повтором
вечных истин - чтоб дать набежать процентам.
От звонка до звонка невыносимый срок осиля,
после молчания, сравнимого с одиночеством,
поэт находит, что многое покосилось
в его саду, и долго у входа топчется.
Не трогая больше плодов увядших,
минуя их, не желающих быть живыми,
подложив под лист деревяшку,
он садится среди ковыли.
И темнеет в его глазах, возникает слово,
затмевая свет, затмевая и тьму саму...
Так и сидит каждый день, проку же - никакого,
наверное выбрал дело не по уму.
Нет у меня для вас ни слова,
Ни звука в сердце нет,
Виденья бедные былого,
Друзья погибших лет!
Быть может, умер я, быть может -
Заброшен в новый век,
А тот, который с вами прожит,
Был только волн разбег,
И я, ударившись о камни,
Окровавлен, но жив, -
И видится издалека мне,
Как вас несёт отлив.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
