Стоит на столе бокал, а за ним - облака...
Можно слегка пригубить, можно не пить... пока
Солнца волшебный луч ещё щекочет бока,
Жить на земле хорошо, если бы не тоска...
Если б не помнить, друг, что можно ещё летать,
Если мосты не жечь, крылья не растоптать.
Стоит ли кораблю век догнивать у причала,
Или сорваться, уйти, паруса изорвать в мочало?..
* * *
Тонкая эта грань у середины бокала -
То ли уж дно видать, то ли ещё начало...
Бумага терпела, велела и нам
от собственных наших словес.
С годами притёрлись к своим именам,
и страх узнаванья исчез.
Исчез узнавания первый азарт,
взошло понемногу быльё.
Катай сколько хочешь вперёд и назад
нередкое имя моё.
По белому чёрным сто раз напиши,
на улице проголоси,
чтоб я обернулся — а нет ни души
вкруг недоуменной оси.
Но слышно: мы стали вась-вась и петь-петь,
на равных и накоротке,
поскольку так легче до смерти терпеть
с приманкою на локотке.
Вот-вот мы наделаем в небе прорех,
взмывая из всех потрохов.
И нечего будет поставить поверх
застрявших в машинке стихов.
1988
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
