Она жила на конечной трамвайных линий
И видела, как трамваи летают ночью,
Сжигала книги Великих в своём камине,
Чтобы добыть хоть немного тепла из строчек,
Звонила по четвергам и субботам маме
И извинялась за то, что совсем другая,
Ложила на курс валют и на евросаммит,
На всё, что нельзя забросить в камин руками,
Накидывала три шали себе на плечи,
Смотрела на трепетанье бумажных кружев
И молча сидела. Так проходила Вечность,
Последний кондуктор шёл на холодный ужин.
Подруге сказала, чтоб разбудила в марте,
Что город пытался свить из неё лиану,
Что настоящего города нет на карте,
А карт не достать и за сотым меридианом,
И уходила на дно. И уже зевая
И думая, что до марта - не слишком поздно,
Себя представляла добрым большим трамваем,
Летящим по проводам к беспокойным звёздам
Нас тихо сживает со света
и ласково сводит с ума
покладистых - музыка эта,
строптивых - музыка сама.
Ну чем, как не этим, в Париже
заняться - сгореть изнутри?
Цыганское "по-го-во-ри-же"
вот так по слогам повтори.
И произнесённое трижды
на север, на ветер, навзрыд -
оно не обманет. Поди ж ты,
горит. Как солома горит!
Поехали, сено-солома,
листва на бульварном кольце...
И запахом мяса сырого
дымок отзовётся в конце.
А музыка ахнет гитаркой,
пускаясь наперегонки,
слабея и делаясь яркой,
как в поле ночном огоньки.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
