…Узкий плот, где место лишь двоим,
Соберу в мороз у спящей речки.
Март придёт, растаявший «гольфстрим»
Нас подхватит и потоком млечным
Понесёт, закружит, а потом
Выбросит на берег васильковый,
Где на взгорке ожидает дом,
Сны храня под крышею тесовой…
Она
…Это невозможно! Утлый плот
Нас двоих не выдержит, не сдюжит.
И весна в апреле не придёт,
Не подарит нам капель и лужи.
Васильки в полях не расцветут,
Не прольются утренней росою.
…Сердцу холодно. Мне плохо тут
И бежит навстречу страх рысцою…
Он
…Крылья из желаний мастерю,
Оперенье – из любви и веры.
Март придёт и вешнюю зарю
Встретим мы в ладонях атмосферы.
Это будет радостный полёт
К тёплому пристанищу родному.
Там софора бешено цветёт,
Снег роняя на дорожку к дому…
Она
…Ну зачем меня пугаешь ты?
На меня взгляни – ведь я не птица.
Так легко оттуда, с высоты,
Камнем пасть на землю и разбиться.
И тогда не будет ничего:
Ни тепла, ни света, ни софоры!
…Не согреть мне сердца своего
И не убежать от страшной своры…
Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.
Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.
Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.
Свалка памяти: разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда -
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. "Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся".
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
