Роджеру Уотерсу,
моему любимому англоязычному
поэту-песеннику, так любящему
сей нетленный образ, ну и, конечно,
его создателю, Эдгару А. По
* * *
О, сколько червей в мою голову
Вползло… И скольких я вытравил
Крылатых, цветных и ветреных…
Их кольчато-ленточный строй
В чешуйках из белого олова
Ползёт киношными титрами
В конце предыдущей серии
По Жизни моей земной
Неся песчинки из золота,
Чтоб блёстками в небо звёздное
Разбрасывать их размашисто
И складывать их в слова
Вот только душа расколота,
Стекла бесполезными грёзами…
Вот только что ни втемяшится –
Мертва моя голова
Мертва от судейства строгого
Под париком напудренным
К той Жизни, что блещет мыслями
И разнообразием форм
И гонит меня, убогого,
За то, что сужу целомудренно
Что в ней Триумфатор единственный
Великий CONQUEROR WORM
Осыпаются алые клёны,
полыхают вдали небеса,
солнцем розовым залиты склоны —
это я открываю глаза.
Где и с кем, и когда это было,
только это не я сочинил:
ты меня никогда не любила,
это я тебя очень любил.
Парк осенний стоит одиноко,
и к разлуке и к смерти готов.
Это что-то задолго до Блока,
это мог сочинить Огарёв.
Это в той допотопной манере,
когда люди сгорали дотла.
Что написано, по крайней мере
в первых строчках, припомни без зла.
Не гляди на меня виновато,
я сейчас докурю и усну —
полусгнившую изгородь ада
по-мальчишески перемахну.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
