Март. Зима ещё не прячет фейс,
И Весне не кажет робко спину,
Но уже грачи собрались в рейс,
А подснежник режет пуповину,
Отделяя «под» от «снеж» и «ник».
Во дворе забытый снеговик
С южной стороны осел от боли,
Он от солнца убежать не волен,
Только мне совсем его не жаль –
Это же не смерть, а превращенье
Снега в воду... Март готовит мщенье
За мороз, за грубость, за печаль
Долгого блуждания в метелях.
…Март мне брат – преддверие апреля…
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови! —
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
