№ % «
Выйдешь на улицу- радостно станет,
Люди улыбкой, как солнце, сияют,
Каждый хохочет и скачет вприпрыжку,
Словно веселый трехлетний мальчишка,
Люди друг другу дарят подарки:
Шарики, банты, конфеты и марки,
Бабушки сыты, бодры и довольны
Играют в футбол мячом волейбольным,
Дедушки ели сажают в лесу,
Кошки, собаки едят колбасу,
Где ж такой город находится, где?
За сотней морей у Сашки в мечте…..
Выйдешь на улицу – хмурые лица,
И тянет повеситься или напиться…..
Да здравствует позитивная Россия!!!
12. 03. 2010 г.
они просто боятся, что их примут за тех, кто они есть на самом деле :))
ишь какие пугливые)))
Скоро солнышко хмурость разогреет и сразу засверкают белозубые улыбки)))
надеюсь, что так)) но солнышко-то уже периодически появляется))
Осчусчаеццо некоторая натужность в рифмах:
"вприпрыжку -мальчишкам";"подарки - марки (какие-то с какой стати?, кто дарит марки?) и т. д.
но общий посыл понятен.
читал я у одного популярного западника:
"выбирайте: с одной стороны нежное пение скрипки, с другой - пьяные вопли, кого-то убивают или грабят (близко к тексту)". оч. мило. айда в европы всей ордой!
мне в детстве марки дарили прямо с конвертов.. и просто марки... коллекционировал я их....
вприпрыжку мальчишка.... я не спорю.. я вроде шедевром и не нарекал сие творение....
будьте счастливы)))))
вашими молитвами непременно:)
только одно осталось - если не шедевр, то зачем это тут?
тематику мы опускаем, пока
могу и уйти...
я думал тут дружные творческие люди..
а оказывается все гении и мастера сплошь...
пусть гении и творят шедевры..
а я человек в первую очередь...
неинтересно в общем...
не люблю эти понты....
а и не любите понты. тут демократия, кто любит арбуз... и т.д.
а уходить-то зачем?
как это там у Михалкова:
Мамы разные нужны, Мамы всякие важны. Дело было вечером, Спорить было нечего.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Осень. Оголенность тополей
раздвигает коридор аллей
в нашем не-именьи. Ставни бьются
друг о друга. Туч невпроворот,
солнце забуксует. У ворот
лужа, как расколотое блюдце.
Спинка стула, платьица без плеч.
Ни тебя в них больше не облечь,
ни сестер, раздавшихся за лето.
Пальцы со следами до-ре-ми.
В бельэтаже хлопают дверьми,
будто бы палят из пистолета.
И моя над бронзовым узлом
пятерня, как посуху - веслом.
"Запираем" - кличут - "Запираем!"
Не рыдай, что будущего нет.
Это - тоже в перечне примет
места, именуемого Раем.
Запрягай же, жизнь моя сестра,
в бричку яблонь серую. Пора!
По проселкам, перелескам, гатям,
за семь верст некрашеных и вод,
к станции, туда, где небосвод
заколочен досками, покатим.
Ну, пошел же! Шляпу придержи
да под хвост не опускай вожжи.
Эх, целуйся, сталкивайся лбами!
То не в церковь белую к венцу -
прямо к света нашего концу,
точно в рощу вместе за грибами.
октябрь 1969, Коктебель
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.