Мигрень… Она к туману и дождю,
К прохладному апрелю. Это плата
За нашу нелюбовь к календарю,
В котором у рассвета и заката
Обличье, как и шрифт – один в один.
Мигрень… Она как рамка для картин,
Где Партенит под сенью кипарисов,
Где к голове Медведя* серпантин
И море не таит в себе сюрпризов,
Где ты и я, и воздух как вино.
Мигрень… Она с утра глядит в окно,
Всплакнёт в туман, недобро дождь помянет,
А к полудню заляжет под сукно
И позовёт к фиалковой поляне,
И будет умолять её забыть.
Мигрень… Она – невидимая нить
К тем дням, когда мы жили болью
И не могли разлуку отменить,
И не желали поменяться ролью
Ни с кем.
…Мы вместе – значит, счастью быть!..
Завидую, кто быстро пишет
и в благости своей не слышит,
как рядом кто-нибудь не спит,
как за стеною кто-то ходит
всю ночь
и места не находит.
Завидую, кто крепко спит,
без сновидений,
и не слышит,
как рядом кто-то трудно дышит,
как не проходит в горле ком,
как валидол под языком
сосулькой мартовскою тает,
а все дыханья не хватает.
Завидую, кто крепко спит,
не видит снов,
и быстро пишет,
и ничего кругом не слышит,
не видит ничего кругом,
а если видит,
если слышит,
то все же пишет о другом,
не думая,
а что же значит,
что за стеною кто-то плачет.
Как я завидую ему,
его уму,
его отваге,
его перу,
его бумаге, чернильнице,
карандашу!
А я так медленно пишу,
как ношу трудную ношу,
как землю черную пашу,
как в стекла зимние дышу -
дышу, дышу
и вдруг
оттаиваю круг.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
