Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
«небу аустерлица мери поет колыбельную третье столетье подряд»
С. Шестаков
Откуда солдат ты? Глазницы твои черны.
Мир не бывает чёрным-чёрным. Чёрной бывает боль.
А серой бывает ненависть. Воин какой войны?
Битвы какой герой? Какой ты державы соль?
Когда вы и кто вы, победы поводыри,
Стойкиеоловянные в шахматных клетках войн?
Двигают бога именем вами боги ли, упыри –
Огонь знает. Тот, у кремлёвской стены огонь.
И богу и кесарю скипетры ксерит бог,
Солдату в конце тоннеля бог – чёрным бельмом луна:
«… сomme a la guerre». Пока в «неизвестный» присутствует первый слог,
Будет идти война, воин, воин, будет идти война...
Тот жил и умер, та жила
И умерла, и эти жили
И умерли; к одной могиле
Другая плотно прилегла.
Земля прозрачнее стекла,
И видно в ней, кого убили
И кто убил: на мёртвой пыли
Горит печать добра и зла.
Поверх земли метутся тени
Сошедших в землю поколений;
Им не уйти бы никуда
Из наших рук от самосуда,
Когда б такого же суда
Не ждали мы невесть откуда.
1975
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
