Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Это моё дао, это мой крест,
перевёрнутый дзэн, сумасшедший бес,
пересоленый снег, перевареный я,
сожжённая церковь...
Статья.
Это мой сон, это мне ложь,
нестабильное время, и вон из кож,
доказательства нет, свидетелям смерть,
сожжённая церковь.
Ответь.
Это час пик, это зола,
заработала месть и шкура мала,
заработанный срок, покоробленный дух,
сожжённая церковь...
Потух.
Это наш день, это костёр,
это бешеный крик горящих сестёр,
тёмно алые слёзы, окровавленный снег,
сожжённая церковь..
Побег.
Это мне смерть, это мой сон,
охранник устал, случайный балкон,
пересоленый снег, окровавленный я,
сожжённая церковь...
Моя.
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
