Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Ты смеёшься. Я прячу себя в капюшон,
А улица крутит огни,
Словно циркуль, рисуя окружность.
Звук включаем на полную, свет приглушён.
Я сменила все ночи на дни,
Доказав их ненужность;
А тебе, дав ответ на вопрос,
Где кончается «Я» и не начинается утро.
Я встаю и варю тебе ужин под звон
Византийских церквей. И вразброс
Мысли, жесты, слова. «Камасутра»
Мне вместо поваренной книги – вон,
Принеси, она подпирает дверь спальни.
Из неё вырвано пара страниц, не беда!
Я всё помню на ощупь, ты главное верь мне!
Промолчи. Ведь пока нерушимы тайны.
Промолчи. Но отчего-то из крана вода
Теперь режет уши сильнее вдвойне.
