Опять под ноги легло полотно дорог
и движет неумолимо спокойно к краю,
но если уровень почвы ниже моих ног,
то это ещё не значит, что я летаю.
И вся философия не стоит выеденного яйца,
если в душе — ад, а в сознании — полюс,
существующий как полярность любимого лица,
а понимаемый, как Венерин пояс.
Но ветер кромсает ножницами пространство на лист,
или на ленты дорог, приводящие к сути;
и если в ушную раковину мне кто-то шепчет: "проснись",
то это не значит, что он призывает к смуте.
И разве имеет значение то, что прошло?
И достоверно ли то, что будет когда-то?
Жизнь проистекает но обыденна, как стекло,
на котором рисуется картина заката.
На какую карту поставить — не мне решать,
на каком моменте закончить — мне непонятно,
но летит из-под ног полотно дороги опять,
а на страницах жизни появляются смысла пятна.
Весь в сазаньих плавниках,
Лес висит, седея.
Видно, нет меня никак,
Это снюсь себе я.
Лето в золоте до крыш
На родной сторонке,
А лицо мое – камыш
В водяной воронке.
Был я голосом высок
В дружеском совете,
Но рассыпался в песок –
Нет меня на свете.
Сплю – и нет меня во сне,
Только рыба на сосне.
Смотрит дерево в ручей
Головой опрятной,
Потому что нет ключей
От воды обратной.
Привыкай висеть ковшом
В тесном небе небольшом,
Для того и поднят.
В прежнем городе твоем
Тени сходят в водоем,
Ничего не помнят.
Смотрят в воду: лес высок,
Звезды сброшены в песок.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
