Я ногтями скребу надоевшие серые стены
Воя в страхе холодном, хотя я по жизни не трус
Вниз не камни летят на меня, а безликие стервы
Словно это обвал, в восхожденье моём на Эльбрус
Минус мой, я конечно забыл, что идут со мной рядом
Те, кто что-то хотел, но не стал, не посмел и не смог
Незабвенные те, кто поил меня праздничным ядом
Чтобы я, как спасательный трос, бросил им новый слог
Наслаждаются ветры движением вниз… и на запад
Руки в кровь разодрал, но ещё половина пути
Я не вижу дорог, но иду как волчара – на запах
Это лучше на много, чем просто сидеть взаперти
Но разделены кубки уже, и для всех, я не первый
Старорусский обряд – верить тем, кто не должен солгать
Шмотки в клочья, разбросаны мысли, расшатаны нервы
Хоть я лидер, но явно не мне упадёт благодать
Вот опять время вспять, ищут небо на страх и на ощупь
Но, ни здесь, ни сейчас… кто устал, тому свет и померк
Полумудрые, в глупости дня, не понять о чём, ропщут
Мне же времени нет, я по стенам взбираюсь наверх
Взгляни на деревянный дом.
Помножь его на жизнь. Помножь
на то, что предстоит потом.
Полученное бросит в дрожь
иль поразит параличом,
оцепенением стропил,
бревенчатостью, кирпичом -
всем тем, что дымоход скопил.
Пространство, в телескоп звезды
рассматривая свой улов,
ломящийся от пустоты
и суммы четырех углов,
темнеет, заражаясь не-
одушевленностью, слепой
способностью глядеть вовне,
ощупывать его тропой.
Он - твой не потому, что в нем
все кажется тебе чужим,
но тем, что, поглощен огнем,
он не проговорит: бежим.
В нем твой архитектурный вкус.
Рассчитанный на прочный быт,
он из безадресности плюс
необитаемости сбит.
И он перестоит века,
галактику, жилую часть
грядущего, от паука
привычку перенявши прясть
ткань времени, точнее - бязь
из тикающего сырца,
как маятником, колотясь
о стенку головой жильца.
<1993>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
