совсем старьё. в последний раз. дальше будет только новьё. извините.
***
Все собаки вырыты, съедены и не резаны на куски,
в сферах бытования русского субстандарта изливаются души.
На заборе знакомая с детства похабщина – ты читаешь ее от доски до доски.
Местные юноши пьют «Жигулевское», бьют людей и баклуши.
Маршрут возращенья с работы – данный маршрут
опостылел, обрыднул до черта, уселся в печенках.
Вечером поздним приходишь домой, а дома не ждут.
Не удосужился пса завести, не говоря о девчонке.
Видать, не судьба уже, да и хер ли с ней, с этой судьбой.
Если вдуматься, поздно хватать быка за рога или рыбу за жабры.
И даже надпись «Я люблю тебя», как-то оставленная тобой
среди этой похабщины, выглядит очень похабно.
***
Потому что еще при рождении дали пожизненный,
я – ничей молодой человек, остающийся здесь,
где схоласты питаются булками и афоризмами,
а пропавшие без вести – это привычная весть.
Вероятно, врачи наверху собирали консилиум,
выпили, закусили, решили еще по одной,
и теперь в подворотне свою пациентку насилуют.
А на улице слишком спокойно. Как перед войной.
Срифмовать бы поэзию с лезвием, вместо рецензии
получив ножевое ранение в область пупка,
повалиться на грязный асфальт и увидеть поэзию,
промелькнувшую жаворонком в дождевых облаках.
Обступает меня тишина,
предприятие смерти дочернее.
Мысль моя, тишиной внушена,
порывается в небо вечернее.
В небе отзвука ищет она
и находит. И пишет губерния.
Караоке и лондонский паб
мне вечернее небо навеяло,
где за стойкой услужливый краб
виски с пивом мешает, как велено.
Мистер Кокни кричит, что озяб.
В зеркалах отражается дерево.
Миссис Кокни, жеманясь чуть-чуть,
к микрофону выходит на подиум,
подставляя колени и грудь
популярным, как виски, мелодиям,
норовит наготою сверкнуть
в подражании дивам юродивом
и поёт. Как умеет поёт.
Никому не жена, не метафора.
Жара, шороху, жизни даёт,
безнадежно от такта отстав она.
Или это мелодия врёт,
мстит за рано погибшего автора?
Ты развей моё горе, развей,
успокой Аполлона Есенина.
Так далёко не ходит сабвей,
это к северу, если от севера,
это можно представить живей,
спиртом спирт запивая рассеяно.
Это западных веяний чад,
год отмены катушек кассетами,
это пение наших девчат,
пэтэушниц Заставы и Сетуни.
Так майлав и гудбай горячат,
что гасить и не думают свет они.
Это всё караоке одне.
Очи карие. Вечером карие.
Утром серые с чёрным на дне.
Это сердце моё пролетарии
микрофоном зажмут в тишине,
беспардонны в любом полушарии.
Залечи мою боль, залечи.
Ровно в полночь и той же отравою.
Это белой горячки грачи
прилетели за русскою славою,
многим в левую вложат ключи,
а Модесту Саврасову — в правую.
Отступает ни с чем тишина.
Паб закрылся. Кемарит губерния.
И становится в небе слышна
песня чистая и колыбельная.
Нам сулит воскресенье она,
и теперь уже без погребения.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
