И, словом заплатив за боль
И за возможность объясниться,
Клюет разбросанную соль
Строка - вернувшаяся птица.
Мы раздеваемся в стихах
И, поэтапно обнажаясь,
В себе почуяв чуткий страх,
Сомнений вяжущую завязь,
Пускаем чувства в самотек -
Авось, да вывезет их строчка.
И рифмы дарит оберег,
Расставив мысли в контур четко.
И, разбиваясь о слова,
Мы возвращаемся спокойно
В зеленых будней острова,
Чтоб ночью снова было больно,
Чтоб снова мучаться тоской -
Невразумительно - нелепой.
И вновь расчет вести строкой,
Себя доверив миру слепо...
плакаю, как и Икки, что закрылся проект "стих недели"... и нет возможности номинировать тебя туда...
Во - первых, огромнющий пасиб!!!)))
А, во - вторых, это было моей мечтой - номинироваться, а если еще и ..........быть выбранной - увы...
От проекта можно и отдохнуть, собрав потом шорт "Пока проект отдыхал"
Это кто как Роз - кто раздевается, а кто наоборот костюмируется да гримируется :)
Понравилось, хотя стихи о стихах ващета я не очень.
Когда - то терпеть не могла в школьной программе * Поэт и поэзия* и т. д.
Думалось, что это нудятина, ан, нет, КАК же это важно объяснить себе и не только себе, что значат в жизни мало - мальски пишущего человека * строка* и * слово*.
У меня много об этом, так как тихая душевная радость после вырождения нескольких строк - это ТАК терапевтически важно для меня.
И один из самых больших страхов, что больше никогда и ничего не получится, посему и Господу благодарна неимоверно за то, что дает мне возможность хотя бы так самовыразиться...
Что ж касается маскарада, несогласна, Макс. Даже, гримируясь в стихах, все равно вытаскиваем на свет Божий душу - даже нехотя...
"когда б вы знали, из какого сора..."(с) в общем, я начинаю всё больше соглашаться именно с тобой, что при всяко-разном благополучии ни чертей не пишется, не обнажается и т.д. А ведь хочется, чтоб писалось, но при этом чтоб всё было хорошо, дабы не сильно пришлось обнажаться. такова дисхармония и протчие противуречия)))
Оооо, опять приходим к тому же. О чем можно писать при рутинном благополучии?
Доброе утро, встала в 6.15.На быструю ногу сварганила обедец, навела стрелки и понеслась на работу, где не то что стихи, в туалет иногда выйти не успеваешь, потом приползаешь в 20.30 домой - пособачишься с отпрыском, решишь дом. проблемы и несешься в кровать, чтобы хотя б чуть - чуть восстановиться до завтра.
А тут тебе судьба на блюдечке несет потрясенье, потрясеньице, потрясенище, и уж тогда все и начинается, причем, не обязательно, чтоб любовное, можно и от природы ненароком прибалдеть, увидеть впервые какой - нибудь Тадж - Махал и этим зачароваться.
Но, конечно, чувствительные и чувственные потрясения искру преобразовывают в пламя стремительнее, так как уже все внутри пламенеет и без того))))
вот именно, потрясеньица не обязательно имеют негативный оттенок, можно написать нечто и будучи окрыленным вовсе не горем. И в "рутинном благополучии" есть своё незаметное такое счастьице, которое начинаешь ценить только тогда, когда его утратишь. Другое дело, стОят ли строки таких жертв... это уже каждый решает сам для себя.
абсолютно и полностью согласная)))
Хочешь ты иль не хочешь обнажаться - дело такое, оно и без желания твоего все происходит - настаиваю и настаивать буду - не бывает успеха бесплатно, за удачную строку есть свой расчет, а ежели ни хрена не пишется, а все более - менее, значицца, это расчет за безмолвие.
И сколько примеров того, как люди за творчество жертвуют абсолютно всем, вплоть, до собственных детей, годами мотаясь по гастролям, весям и так далее.
И не верю, что это только во имя хлеба насущного, это нечто бОльшее.
...Была как - то на антрепризном спектакле, где фееричная, бурлескная роль была у Владимира Стеклова, зал надрывался, а на поклон Стеклов вышел серого цвета с осунувшимся лицом.
Так есть все - таки плата за творческую удачу?
Плата есть всегда)) Типа энергия, равновесие и прочие законы природы. ))
угу)))
А вообще, я хотела сказать, что ты, Роза, прекрасный чувствующий человек и поэтесса. Стихи будут всегда в твоей жизни. И когда не пишется, знай, что это просто аккумуляция для следующего прорыва ;)
Танюш, КАК же ты проницательна.
Естественно, это все я))))я))))я)))
Каждой строчкой каюсь на миру,
Каждый стих взахлёб: снимаю кожу...
Строю перед вами лица, рожи,
А хотите, я для вас умру?
Но и вы тогда умрёте тоже...
Хочется отвечать Вам в рифму. Мур или не мур?
Был у нас как-то то ли жанр, то ли поджанрец *оборотка*, и оборачивающий брал произведенье оборачиваемого, почти, как брачующиеся получаццааа))), и на основании создавалось чегой-то новое.
Призабыла - есть их - обороток, в смысле, нас?
Это наверняка Валера знает или Волча
У нас, конечно)))
не. у меня экспромт))))))))))))))))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Говори. Что ты хочешь сказать? Не о том ли, как шла
Городскою рекою баржа по закатному следу,
Как две трети июня, до двадцать второго числа,
Встав на цыпочки, лето старательно тянется к свету,
Как дыхание липы сквозит в духоте площадей,
Как со всех четырех сторон света гремело в июле?
А что речи нужна позарез подоплека идей
И нешуточный повод - так это тебя обманули.
II
Слышишь: гнилью арбузной пахнул овощной магазин,
За углом в подворотне грохочет порожняя тара,
Ветерок из предместий донес перекличку дрезин,
И архивной листвою покрылся асфальт тротуара.
Урони кубик Рубика наземь, не стоит труда,
Все расчеты насмарку, поешь на дожде винограда,
Сидя в тихом дворе, и воочью увидишь тогда,
Что приходит на память в горах и расщелинах ада.
III
И иди, куда шел. Но, как в бытность твою по ночам,
И особенно в дождь, будет голою веткой упрямо,
Осязая оконные стекла, программный анчар
Трогать раму, что мыла в согласии с азбукой мама.
И хоть уровень школьных познаний моих невысок,
Вижу как наяву: сверху вниз сквозь отверстие в колбе
С приснопамятным шелестом сыпался мелкий песок.
Немудрящий прибор, но какое раздолье для скорби!
IV
Об пол злостью, как тростью, ударь, шельмовства не тая,
Испитой шарлатан с неизменною шаткой треногой,
Чтоб прозрачная призрачная распустилась струя
И озоном запахло под жэковской кровлей убогой.
Локтевым электричеством мебель ужалит - и вновь
Говори, как под пыткой, вне школы и без манифеста,
Раз тебе, недобитку, внушают такую любовь
Это гиблое время и Богом забытое место.
V
В это время вдовец Айзенштадт, сорока семи лет,
Колобродит по кухне и негде достать пипольфена.
Есть ли смысл веселиться, приятель, я думаю, нет,
Даже если он в траурных черных трусах до колена.
В этом месте, веселье которого есть питие,
За порожнею тарой видавшие виды ребята
За Серегу Есенина или Андрюху Шенье
По традиции пропили очередную зарплату.
VI
После смерти я выйду за город, который люблю,
И, подняв к небу морду, рога запрокинув на плечи,
Одержимый печалью, в осенний простор протрублю
То, на что не хватило мне слов человеческой речи.
Как баржа уплывала за поздним закатным лучом,
Как скворчало железное время на левом запястье,
Как заветную дверь отпирали английским ключом...
Говори. Ничего не поделаешь с этой напастью.
1987
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.