На полусонном повороте,
скользнув нечаянно в обрыв,
беспечно понял: переврете
и мой позор и мой порыв,
заговорите не о важном
и заревете не о том,
и только шелестом бумажным
ответит мой последний дом
на то, что строчки лягут криво-
писал он так же, как и жил:
неровно, гадко, некрасиво,
не то, де, пил, не то дебил
писал дешевые куплеты,
живописуя сельский быт,
любил столовские котлеты
и был забыт, и дом забит..
И только ветер шмыгнет дверью,
той, где меня ты не ждала,
листвой,по древнему поверью,
прикроет лужи-зеркала,
меня проводит настоящим-
прозрачным, ясным и хмельным.
А этот ящик...только ящик.
Сыграл разок, так дай другим.
/Сэм/22:50 31.03.10
