Привет, Анна. Начальный образ, он же и финальный, - показался очень удачным. Сперва "правильная" спираль слегка царапнула, в смысле, а разве бывает неправильная? Но потом понял, что это намек на часы (четвертая строка), и образ понравился окончательно. Однако, есть подозрение, что весь стих сочинен ради этого одного образа, потому что дальше текст гораздо слабее, имхо.
Всё глубже, глубже, и летят опилки,
и, кажется, вот-вот сорвёт резьбу - Какие опилки? Разве мы пилим что-то? Не-ет - болт плавно вкручивается в дерево, как человек в сон. И опилки здесь не при чем. Так же, как и срыв резьбы. "Созвучья канут" - при чем тут созвучья и куда они, собственно, канут? В каком-таком мире "диком", во сне что ли? Кстати рифма "опилки-диком" это... м-м, ну ладно.
Mежду реальностью и сном найдя судьбу - Кто нашел судьбу? Созвучия? Опилки? Героиня? Бред, бессымслица. Нет, кому-то это нравится, уверен, - но не мне. Кроме того, в последней строке про судьбу есть лишний ударный слог, и это сбивает ритм стиха.
Но, как и винт просверливая древо,
вновь выйдет из древесной темноты - Так винт или болт? Ну ладно, разница не велика :) Древо-древесной напоминает тафтологию.
Так и реальность, ускользающая слева - Опять лишний ударный слог. Дальше, вроде, есть логика образов - слева направо - часовая стрелка.
И я очнусь там, где меня не ждали,
иллюзии оставив на потом - Ну, это опять-таки муть, вставленная исключительно для рифмы с последними двумя строками. Где это "там"? И почему там "не ждали"? Согласись, провисает стих в середине. Много пустого, лишнего, аморфного. Замени своим, чтобы только оно - короткое, узнаваемое. Как спираль. М.
опять зашла на вашу критику и не пожалела :)
не то чтобы со всем согласна. но интересно, чтО можно видеть.
Спасибо за рецензию. Извиняюсь за столь поздний ответ. Что-то подправила, что-то оставила на суд читателя.
С уважением,
Анна Михайлова
уписываюсь над вашим разбором. блеск )
Спасибо, постараюсь в дальнейшем не разочаровать :)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.