Я продолжаю искать слова...
В молчании улиц, в дождливой погоде.
И зонт, что ломается по природе
ветра рвущего паруса.
Так уязвим,
как моя душа.
Я продолжаю искать слова...
В названиях книг, в чужом красноречии,
оставаясь по-прежнему незамеченным
как впитывающая дождь река.
Мечтает выйти из берегов
и затопить собой облака.
Я продолжаю играть в слова…
Вдыхая жизнь в неодушевлённое,
запуская в небо, едва окрылённое:
мысли, чувства как мотылька.
Ветер несёт к огню и река
Спасает его, на смерть обречённого.
Я продолжаю писать слова,
Заставляя их, жить на бумаге,
словно солдат, верных присяге,
строю в ряды,
и пусть не дрогнет рука.
Отмечаю погибших,
крестом в приказе!
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
