Ты фатальный просчёт,
Сероглазое сонное эхо,
Что звучит тихим шорохом,
Шепотом листьев смеётся,
Бьётся каплей дождя
О холодный паркет тротуаров
И разносится радужным блюзом
И громом трамваев.
Этот город таков -
В нём не скрыться,
Не спрятаться в гуще
Беспорядочной пёстрой толпы,
В перекрестиях улиц,
В скверах, в парках,
В дешёвых кафе
И в пустых магазинах.
Ты проходишь,
Ты в чёрном пальто,
Улыбаешься мельком.
По глазам - поняла -
Ты чужой, ты совсем не отсюда.
Сигарета чуть-чуть обжигает
Дрожащие пальцы.
Своды стен и огни
Мокрый город,
И кофе с корицей.
Ты мой радостный призрак
Давно потерявший свой замок,
Ты смешение красок
И самый отчаянный ливень
Птица, что так хотела остаться
К закату без крыльев.
Фиолетовый сон.
Мне так хочется быть только тенью,
Чтобы в чёрном окне растворится.
До нового утра
И в твоих волосах
Прятать тысячи общих ошибок.
Обычно мне хватает трёх ударов.
Второй всегда по пальцу, бляха-муха,
а первый и последний по гвоздю.
Я знаю жизнь. Теперь ему висеть
на этой даче до скончанья века,
коробиться от сырости, желтеть
от солнечных лучей и через год,
просроченному, сделаться причиной
неоднократных недоразумений,
смешных или печальных, с водевильным
оттенком.
Снять к чертям — и на растопку!
Но у кого поднимется рука?
А старое приспособленье для
учёта дней себя ещё покажет
и время уместит на острие
мгновения.
Какой-то здешний внук,
в летах, небритый, с сухостью во рту,
в каком-нибудь две тысячи весёлом
году придёт со спутницей в музей
(для галочки, Европа, как-никак).
Я знаю жизнь: музей с похмелья — мука,
осмотр шедевров через не могу.
И вдруг он замечает, бляха-муха,
охотников. Тех самых. На снегу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
