Меня поразил разговор со взрослым, состоятельным, успешным мужчиной, который готов расправиться с любым из своих и чужих сыновей, если они вздумают попробовать наркотики. По его виду было понятно, что расправится.
Я ненавижу наркотики, но я вижу все время лица тех 20-25 летних, уже ушедших и еще оставшихся с нами, но стоящих на грани между мирами, и отвечаю Константину Сергеевичу: - С ними не надо расправляться, они расправились с собой сами без нашей помощи. А вот если бы мы не закрывали глаза, не делали вид, что ничего не происходит, не жили бы исключительно своей жизнью- очень важной, творческой, значительной, то может быть, и жертв было бы меньше.
Ведь иногда им нужно просто внимание, забота, просто умный и добрый собеседник, а не наша расправа, с этим они сами хорошо справятся.
Когда в реальность сон опять ворвался,
Когда во сне покоя не найти,
То я опять метался и терялся.
Шел напролом , сбивался вновь с пути.
И женщина с усталыми глазами
Пыталась в этот миг меня спасти.
И эта боль металась между нами.
-Прости мне, ухожу, теперь прости.
И девочка, она меня любила,
Не больше, чем зеленые, опять
Над пропастью мечты легко парила,
Хотела, не могла меня понять.
И вот тогда, во мгле за облаками
Вдруг глыба мрака заслонила свет.
И шел я к ним, и в странной этой драме
Начало было, а финала нет.
И в этом путешествии внезапном
Вдруг бабочка-мираж моей души,
С такой надеждой и таким азартом
Куда-то к звездам в пустоту спешит.
И в том огне в десятый раз сгорая,
И обнимая на прощанье их,
Я ясно понимаю - умираю
В мечтах своих , иллюзиях своих.
Но что поставить? «Лунную сонату».
И музыка металась средь миров,
А женщина кричит во мгле:»Куда ты»
Но я не разбираю больше слов.
И бабочка в огне и озаренье,
Как молния - ее послал Перун.
И вспыхнуло последнее мгновенье
И «Лунная соната» в блеске лун.
Косых Семен. В запое с Первомая.
Сегодня вторник. Он глядит в окно,
Дрожит и щурится, не понимая
Еще темно или уже темно.
Я знаю умонастроенье это
И сам, кружа по комнате тоски,
Цитирую кого-то: "Больше света",
Со злостью наступая на шнурки.
Когда я первые стихотворенья,
Волнуясь, сочинял свои
И от волнения и неуменья
Все строчки начинал с союза "и",
Мне не хватило кликов лебединых,
Ребячливости, пороха, огня,
И тетя Муза в крашеных сединах
Сверкнула фиксой, глядя на меня.
И ахнул я: бывают же ошибки!
Влюблен бездельник, но в кого влюблен!
Концерт для струнных, чембало и скрипки,
Увы, не воспоследует, Семен.
И встречный ангел, шедший пустырями,
Отверз мне, варвару, уста,
И - высказался я. Но тем упрямей
Склоняют своенравные лета
К поруганной игре воображенья,
К завещанной насмешке над толпой,
К поэзии, прости за выраженье,
Прочь от суровой прозы.
Но, тупой,
От опыта паду до анекдота.
Ну, скажем так: окончена работа.
Супруг супруге накупил обнов,
Врывается в квартиру, смотрит в оба,
Распахивает дверцы гардероба,
А там - Никулин, Вицин, Моргунов.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
