дымит вулканом глобус
чихает атмосфера
воняет тухло серой
в густой золе поля
трёхсотый аэробус
разбился и химеры
ликуют дням на злобу
и каждый день фигляр
ильич бальзамно сдобный
лежит в гробу удобном
гулагистые снобы
готовят в боги кобу
и негде ставить пробы
на кризисных соплях
во всём виновны глобы
предвестники потопа
и нет на них эзопа
бурвиля и золя
боготворит европа
развал эсэсэсэра
в палате пэров сэры
сидят не дуя в ус а
клубнику под майкопом
уничтожает тля
штудируют индусы
джавахарлара неру
теряя твёрдость веры
что плоская земля
свернём к своим баранам
хана монгольским ханам
ордынские улусы
давно почили в бозе
оставив нашей прозе
наследие из мата
повсюду слышим .ля
мир на пороге пата
не радует зарплата
хотя ума палата
до новой ни рубля
задрали демократы
ораторов дебаты
и классиков цитаты
негоциантов злят
в писательском союзе
мужи в большом конфузе
незнамо что творится
в глобальном интернете
отныне каждый третий
в сети живущий юзер
кусая панариций
себе шекспиром мнится
аллюзии волтузя
и не забавы для
с пропажей синей птицы
приходится смириться
с тем что фигня творится
на шарике земля
тут никому доныне
под небом редко синим
не воздано сторицей
а истинным поэтам
забвение сулится
и воды скорбной леты
поэтами бурлят
мне скоро два по тридцать
нет смысла молодиться
и в помыслах петлять
лукавить не годится
в ладони нет синицы
тем паче журавля
усталость в ягодицах
вновь до рассвета бдится
и льётся в стих водица
привычное ля ля
от творческого зуда
фигвам дождёшься чуда
и от стеклопосуды
нет пользы никакой
назло годам паскудам
молве и пересудам
в удачу верить буду
вкус бытия покуда
не вытравлен тоской
Бумага терпела, велела и нам
от собственных наших словес.
С годами притёрлись к своим именам,
и страх узнаванья исчез.
Исчез узнавания первый азарт,
взошло понемногу быльё.
Катай сколько хочешь вперёд и назад
нередкое имя моё.
По белому чёрным сто раз напиши,
на улице проголоси,
чтоб я обернулся — а нет ни души
вкруг недоуменной оси.
Но слышно: мы стали вась-вась и петь-петь,
на равных и накоротке,
поскольку так легче до смерти терпеть
с приманкою на локотке.
Вот-вот мы наделаем в небе прорех,
взмывая из всех потрохов.
И нечего будет поставить поверх
застрявших в машинке стихов.
1988
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
