дымит вулканом глобус
чихает атмосфера
воняет тухло серой
в густой золе поля
трёхсотый аэробус
разбился и химеры
ликуют дням на злобу
и каждый день фигляр
ильич бальзамно сдобный
лежит в гробу удобном
гулагистые снобы
готовят в боги кобу
и негде ставить пробы
на кризисных соплях
во всём виновны глобы
предвестники потопа
и нет на них эзопа
бурвиля и золя
боготворит европа
развал эсэсэсэра
в палате пэров сэры
сидят не дуя в ус а
клубнику под майкопом
уничтожает тля
штудируют индусы
джавахарлара неру
теряя твёрдость веры
что плоская земля
свернём к своим баранам
хана монгольским ханам
ордынские улусы
давно почили в бозе
оставив нашей прозе
наследие из мата
повсюду слышим .ля
мир на пороге пата
не радует зарплата
хотя ума палата
до новой ни рубля
задрали демократы
ораторов дебаты
и классиков цитаты
негоциантов злят
в писательском союзе
мужи в большом конфузе
незнамо что творится
в глобальном интернете
отныне каждый третий
в сети живущий юзер
кусая панариций
себе шекспиром мнится
аллюзии волтузя
и не забавы для
с пропажей синей птицы
приходится смириться
с тем что фигня творится
на шарике земля
тут никому доныне
под небом редко синим
не воздано сторицей
а истинным поэтам
забвение сулится
и воды скорбной леты
поэтами бурлят
мне скоро два по тридцать
нет смысла молодиться
и в помыслах петлять
лукавить не годится
в ладони нет синицы
тем паче журавля
усталость в ягодицах
вновь до рассвета бдится
и льётся в стих водица
привычное ля ля
от творческого зуда
фигвам дождёшься чуда
и от стеклопосуды
нет пользы никакой
назло годам паскудам
молве и пересудам
в удачу верить буду
вкус бытия покуда
не вытравлен тоской
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
