Холодно... Осень...
...............................Закатного солнца гвоздика
вянет бесследно... И тенью своей обреченной
в ночь прорастает бессонницей угольно-черной,
памятью лета, где в каждой минуте улика -
ИМЯ ТВОЕ…
…………… И несбыточность, и отчужденность,
ад полувдоха, навылет пробитое сердце,
пригоршни слез, иссушающий взгляд иноверца -
времени...
.....Страх, превращающий в пепел влюбленность...
Призрачно... Ночь...
........................В неизбежную пропасть забвенья
падаю навзничь пророчеством, местью Сатурна...
Век слишком короток...
...................................Слишком бездонная урна
выжженных слов, иероглифов невозвращенья
ЛЕТА ДУШИ...
.......................Ну, а осень - больна и безлика...
Время потерь, увядания, скорби, ненастья...
Полон кальян лепестков облетевшего счастья...
Ты снова в черном... Свободен...
……………………………..И куришь гвоздику...
Дым опьяняет сознанье...
................Бесследно стирает... ИМЯ МОЕ...
Есть возражения! "Время потерь, увядания, скорби, ненастья..." не может быть "безликим", также как невозможно "бесследно" стереть Ваше имя...
Сначала хотела поспорить))). Но потом передумала). Конечно же, Вы правы. В этом мире все знаково, как подметила Танюша, все небезлико! Просто в строках моих есть определенный смысл, да и посвящены они конкретному человеку.) А в ту минуту, когда они писались, я воспринимала окружающую меня действительность именно так, (безликой), а не иначе.) А имя... У меня есть стихо-е "Стирает память имена..."
А после Вашего замечания, уж и не знаю, разместить его на страничке или нет?)))))))))). Шучу, конечно).
Благодарю Вас!
Спасибо, я понимаю...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.