Я знаю, как становятся бомжом,
не тяжко пьющим, а вполне бродягой:
бичующий всего лишь ищет дом,
как каждая бездомная собака.
А дом приходит только в тяжких снах,
в нем хорошо и мать ворчит на кухне,
но тут пинок мента- пора вставать,
и щериться на мир мурлом опухшим.
Бродяга все равно запомнил сон,
наш блудный сын угара и распада,
пусть хоть во сне его пригреет дом,
где "хорошо, но нам туда не надо"..
Пусть глубоко его зарыта цель,
он как компАса стрелка к ней стремится,
что выпивка, туды ее в качель,
как столько отмахать и не напиться?!
Голодным и обоссаным сдыхать
у каждого парадного подъезда,
вот дома обогрела б сразу мать,
и чаем напоила бы невеста..
Россия. От тюрьмы и до сумы
кратчайшее, по Марксу, расстоянье.
Они -не мы, бездомные немы
разором безнадеги расставаний.
Когда дойдет, что дома не найти,
что все, кранты, и возвращенья нету,
не по Эвклиду сходятся пути
от этого совсем к другому свету.
И вот на остановке он лежит,
лицом спокойный и уже хороший,
а правильный народ вперед бежит,
от тела на траве воротит рожи..
Я знаю, не всегда он был бомжом,
и не мечтал ребенком стать бродягой,
искал лишь, заблудившись, теплый дом,
как ищет конуру свою собака.
/Сэм/ 23:28 27.05.2010
Кухарка жирная у скаред
На сковородке мясо жарит,
И приправляет чесноком,
Шафраном, уксусом и перцем,
И побирушку за окном
Костит и проклинает с сердцем.
А я бы тоже съел кусок,
Погрыз бараний позвонок
И, как хозяин, кружку пива
Хватил и завалился спать:
Кляните, мол, судите криво,
Голодных сытым не понять.
У, как я голодал мальчишкой!
Тетрадь стихов таскал под мышкой,
Баранку на два дня делил:
Положишь на зубок ошибкой...
И стал жильем певучих сил,
Какой-то невесомой скрипкой.
Сквозил я, как рыбачья сеть,
И над землею мог висеть.
Осенний дождь, двойник мой серый,
Долдонил в уши свой рассказ,
В облаву милиционеры
Ходили сквозь меня не раз.
А фонари в цветных размывах
В тех переулках шелудивых,
Где летом шагу не ступить,
Чтобы влюбленных в подворотне
Не всполошить? Я, может быть,
Воров московских был бесплотней,
Я в спальни тенью проникал,
Летал, как пух из одеял,
И молодости клясть не буду
За росчерк звезд над головой,
За глупое пристрастье к чуду
И за карман дырявый свой.
1957
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
