Есть в жизни каждого урода с трагичным выпуклым горбом всегда одна любовь до гроба, что и кончается гробом: где он лежит с презреньем в морде, уткнувшись свечкой в образа... И, как бы, долей квазимодьей грехи нам отпускает за то, что мы себе иные, жнецы любовной простоты... Вот, в шаге от хиротонии надежда теплится, и ты несешь ее в грудинной клети, бежишь неведомой тропой… Но тут дорога прямо к Лете ведет тебя на водопой, где в рябь бензиновых мозаик, покрытых ряскою людской, багор размашисто вонзает Харон, с есенинской тоской и флегмою морского волка, что не такое рассекал… И мысль свербит, что, как-то, толка ты в жизни так и не сыскал…
Вот я, с утра, возьму - и выпью, а после – лягу и умру… Чтоб не кричать мне боле выпью в пространство разную муру - весь изойду на пыль и серу, расти на холмике трава. Жаль – не по мне, а по соседу всплакнет прекрасная вдова (хотя бы, пусть, она и дура) с диор-аддиктным красным ртом… Но цель у нас - лытдыбр дуо, тут дело, знаете, лифтом: отходы холостяцкой спальни, мозгов натруженных помет. Вот, зазвучит маниакальный мой голос, ямбами пахнет – пускай и низменного сорта, про непотребства или баб... Но из какого микрософта растут слова ты знал, когда б!.. Плюс ко всему - известно точно: ты петушок себе надень – как кюхельбеккерно и тошно под небом тает зимний день - увидишь, выйдя из подъезда, и с этой фишкой в голове ты что-то выпьешь в два присеста, или в один – чего-то две… А дальше - жуй себе баранки, как это исполняю я: внутри - печаль, юани – в банке, и йод в твои собачьи ранки не лечит серость бытия.
Эх, житие – что твой Шумахер: летит все круче с каждым днем... Прошу - не сыпьте соль мне на хер, не бередите водоем высоких чувств, а то накатит, качнется под ногами грунт, – и превратится лаунж пати в нерусский беспощадный бунт, где я, разобранный на части, пойду с повинной головой, поскольку нету в мире счастья и вечной жизни половой, лишь свет с небесного экрана, не освещающий пути ни к вдохновению, ни к храму, и к остановке не пройти... И тут бы, кажется, поверь я, что это видится во сне, но сверху - черные деревья, лежу, как будто, на спине: крутнусь направо – прыснет болью, налево – тоже хоть кричи… Уже летят на снедь воронью в халатах белые врачи, и мне - стеклянным взглядом трупа искать на небе тень Творца... А там лишь Хаббл мертвой лупой глядит в созвездие Тельца.
Итог печален - вылил хронос в толчек, и, в целом, был ослом: кататься надо б не с Хароном, а лапать девушку с веслом... Хотя смазливым был, и прыти хватало сызмальства сполна...
Харон приказывает плыть, и гребет на пушкинском корыте туда, где аццкий cотона.
я рожден для того, чтобы делать людей счастливыми!!!
"Прошу - не сыпьте соль мне на хер, не бередите водоем" - это хит))) грустно, все же Лг живется. Но живется, а не присутствуется. И это замечательно.
спасибо, Миш )))
С возвращеньицем, Ипа-сан! С двуглавым, типа, приветом:)
наше кредо - всегда )))
Ба! - возвращение фантомаса... Привет :)
Кстате, Ипа, скажи по секрету, как разбанили-то. Ну типо осознал-покаялся-искупил... Или за сроком давности?
а вот этот ник - cosmeat - тебе не кажется до боли знакомым? ;) А ведь его тоже не было. Это не один, это целых дуа фантомаса - они заполонили всю планету ))) Значит, путем несложных умозаключений приходим, что если каялись, то гуртом с Дыком, пали на колени посередь площади и были прощены и на благие дела помазаны ))) Празник тут, Макс, в связи с этим и разбанили )))
А, я уже понял - амнистия :)
О, лытдыбрь намбер туу! замечтательно)
замечтательно? ))) сказала круто - как отрезала )))
Стих хорош, оч. даже хорош. Зачем только в строку? Что это должно прибавить, смелости? Я вам пишу, чего же боле?
Привет Игорь ))) нинаю, че прибавить - я длинные так пишу, чтоб народ не пугалси. Мне нра )))
удовольствие, прям как от Марины в детстве)
пасибо - мне приятно, что тебе нра ))) ты жывой ваапще? ато дневник не ведешь, стехов мало пишешь, где-то там стродаешь втихомолку - аяяй, ты там это, держись, на тебе лапу )))
живой, ога) просто момент такой наступил, когда никого не нужно и ничего не хочется. но стихи твои завсегда радуют. я их ищу и нахожу.
пасип )))
гм. стих печально-безнадежный. но вспоминается шутка (максима ли...) - жизнь - это такое неизлечимое заболевание, смертельный исход которого гарантирован на 100%. такшта это всё совершенно субъективно - кто прожил "лучше", кто "хуже"... неизвесна, карочь.
чота толкает меня твой стих, ипа, в какую-то (псевдо)философическую тьмутаракань. и ето мну не нравицо.
но тебе я душевно рад.
привет Саш ))) Я тебе тоже рад, спасибо )))
Поросячий восторг. Ипа-сан, ты крут неимоверно)))
такое комментить- ваще нереально))))
Пасиб, Ир ))) Ты фсигда меня понимала правильно ))) Ну, вернуться - это еще пол дела - я стал какой-то занятой аццки ... За время "отсутсвия" нагадил стехов и песен на 10ти порталах - а терь некогда отвечать и привечать, ыы
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Характерная особенность натюрмортов
петербургской школы
состоит в том, что все они
остались неоконченными.
Путеводитель
Лучок нарезан колесом. Огурчик морщится соленый. Горбушка горбится. На всем грубоватый свет зеленый. Мало свету из окна, вот и лепишь ты, мудила, цвет бутылки, цвет сукна армейского мундира. Ну, не ехать же на юг. Это надо сколько денег. Ни художеств, ни наук, мы не академик. Пусть Иванов и Щедрин пишут миртовые рощи. Мы сегодня нашустрим чего-нибудь попроще. Васька, где ты там жива! Сбегай в лавочку, Васена, натюрморт рубля на два в долг забрать до пенсиона. От Невы неверен свет. Свечка. отсветы печурки. Это, почитай, что нет. Нет света в Петербурге. Не отпить ли чутку лишь нам из натюрморта... Что ты, Васька, там скулишь, чухонская морда. Зелень, темень. Никак ночь опять накатила. Остается неоконч Еще одна картина Графин, графленый угольком, граненой рюмочки коснулся, знать, художник под хмельком заснул, не проснулся.
Л. Лосев (1937 — ?). НАТЮРМОРТ.
Бумага, пиш. маш. Неоконч.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.