Нас уже давно коротнуло,
и со временем,
проскакивающие меж нами,
загадочные такие, огни св. Эльма
стали полувысохшими, в книгах не важно кого,
кляксами ильма.
Бури сначала переместились в стаканы с жидким азотом,
потом,
в "лучше промолчать",
в «поздно что-то менять (дети болеют, взрослеют, выросли, собака вот-вот умрёт)».
И незаметно став диэлек(три)ками –
(временами даже диэлек(четыре)ками) –
мы – всего лишь гербарий
нас – помнишь? – тех коротнутых?
А гербарий,
он засыхает каждый на своей странице…
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
