Все спокойно, сошлись пушинки восьмеркой в танце.
Если больно не станет, не станется танца рук.
Развеселая проседь прячется под висками.
Разложила старуха-дура нам время в грудь.
Не сказав, что делать, оставила нам смеяться
Золотистых пашен веселых зной.
Мне так боязно, так опасливо прикасаться
До твоей спины, до твоих волос.
Ветер сгинет в осине белой, воскреснет снова.
На все это уйдет всего сорок колоколов.
В темных зарослях у забора ветер
Говорит спокойно, что здесь мой гроб.
Он произносит: кровь из носа.
И кровь течёт по пиджаку,
тому, не знавшему износа
на синтетическом веку,
а через час — по куртке чёрной,
смывая белоснежный знак,
уже в палате поднадзорной —
и не кончается никак.
Одни играют на баяне,
другие делят нифеля.
Ему не нравятся земляне,
ему не нравится Земля.
И он рукой безвольно машет,
как артиллерии майор...
И всё. И музыка не пашет.
И глохнет пламенный мотор.
1985
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
