Это обычное утро, начало дня.
Сон отступает и солнцу сдаёт меня.
Power-кнопка и мой монитор ожил,
Письма от тех, с кем никак не могу дружить.
Справа и слева кровать, как бокал, пуста.
Кто-нибудь мог бы там быть, но опять не стал.
Горький эспрессо и чёрный, как уголь, тост,
Вроде бы вкусно, но что-то совсем не то.
Только уже ничего не хочу менять.
Это обычное утро, начало дня.
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
