Что-то Поэзия вся моя – Плач
И сам себе я какой-то палач
Что-то устроена так моя лира –
Ей лишь бы плакать о бренности мира…
А, может, вообще вся Поэзия – Плач?
Счётчик печалей и неудач?
Будешь ли ты, средневзятый мой брат,
Бредить в стихах, что любим и богат?
Что-то не видел того я Пиита,
Чья морда Жизнью ни разу не бита…
Кто упакован, достаточен, свеж,
Тот не слезит из зашторенных вежд
Коль во мне слёз мироточит бальзам,
Я же не плачусь в подолах у Дам
Всю эту хмарь, мировую хандру
Лучше привычно доверю перу
Даже смеясь, каламбуря, хохмя,
Льётся вселенская скорбь из меня
И всё равно получается Плач,
Будь я семнадцатикратный хохмач
И раздаётся сей Плач по сети…
Силы Небесные!!!… мать их…
Среди бела дня
Мне могилу выроют.
А потом меня
Реабилитируют.
Пряжкой от ремня,
Апперкотом валящим
Будут бить меня
По лицу товарищи.
Спляшут на костях,
Бабу изнасилуют,
А потом простят.
А потом помилуют.
Скажут: — Срок ваш весь.
Волю мне подарят.
Может быть, и здесь
Кто-нибудь ударит.
Будет плакать следователь
На моем плече.
Я забыл последовательность,
Что у нас за чем.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
