Что-то Поэзия вся моя – Плач
И сам себе я какой-то палач
Что-то устроена так моя лира –
Ей лишь бы плакать о бренности мира…
А, может, вообще вся Поэзия – Плач?
Счётчик печалей и неудач?
Будешь ли ты, средневзятый мой брат,
Бредить в стихах, что любим и богат?
Что-то не видел того я Пиита,
Чья морда Жизнью ни разу не бита…
Кто упакован, достаточен, свеж,
Тот не слезит из зашторенных вежд
Коль во мне слёз мироточит бальзам,
Я же не плачусь в подолах у Дам
Всю эту хмарь, мировую хандру
Лучше привычно доверю перу
Даже смеясь, каламбуря, хохмя,
Льётся вселенская скорбь из меня
И всё равно получается Плач,
Будь я семнадцатикратный хохмач
И раздаётся сей Плач по сети…
Силы Небесные!!!… мать их…
Чем больше черных глаз, тем больше переносиц,
а там до стука в дверь уже подать рукой.
Ты сам себе теперь дымящий миноносец
и синий горизонт, и в бурях есть покой.
Носки от беготни крысиныя промокли.
К лопаткам приросла бесцветная мишень.
И к ней, как чешуя, прикованы бинокли
не видящих меня смотря каких женьшень.
У северных широт набравшись краски трезвой,
(иначе - серости) и хлестких резюме,
ни резвого свинца, ни обнаженных лезвий,
как собственной родни, глаз больше не бздюме.
Питомец Балтики предпочитает Морзе!
Для спасшейся души - естественней петит!
И с уст моих в ответ на зимнее по морде
сквозь минные поля эх яблочко летит.
<1987>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
