Когда за пышной вязью витиеватых фраз,
когда за мелкой зябью редкоземельных слов
увидишь этот образ, явившийся на час,
услышишь этот голос, восставший из веков,
то знай, что нить живая поэтом создана,
живет, не умирая, и трогает она.
Творит метель и бурю, и летние дожди,
в петлю свиваясь дурью над пропастью во ржи,
где платит чистой кровью бессмертию налог,
И тени в изголовье.
И в красках потолок.
И исчезает книга.
И вдребезги весь мир.
И благо его иго,
протертое до дыр.
И ты живешь и дышишь с ним воздухом одним.
Ты слышишь его. Слышишь!-
Живой поэт- живым..
/Сэм/ 07.11.2007
Ты письмо мое, милый, не комкай.
До конца его, друг, прочти.
Надоело мне быть незнакомкой,
Быть чужой на твоем пути.
Не гляди так, не хмурься гневно,
Я любимая, я твоя.
Не пастушка, не королевна
И уже не монашенка я —
В этом сером будничном платье,
На стоптанных каблуках...
Но, как прежде, жгуче объятье,
Тот же страх в огромных глазах.
Ты письмо мое, милый, не комкай
Не плачь о заветной лжи.
Ты его в твоей бедной котомке
На самое дно положи.
1912,
Царское Село
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
