Когда за пышной вязью витиеватых фраз,
когда за мелкой зябью редкоземельных слов
увидишь этот образ, явившийся на час,
услышишь этот голос, восставший из веков,
то знай, что нить живая поэтом создана,
живет, не умирая, и трогает она.
Творит метель и бурю, и летние дожди,
в петлю свиваясь дурью над пропастью во ржи,
где платит чистой кровью бессмертию налог,
И тени в изголовье.
И в красках потолок.
И исчезает книга.
И вдребезги весь мир.
И благо его иго,
протертое до дыр.
И ты живешь и дышишь с ним воздухом одним.
Ты слышишь его. Слышишь!-
Живой поэт- живым..
/Сэм/ 07.11.2007
