Процарапано небо, играет пластинка
Белый пух кружит вальс над твоей головой
Ты идёшь, а тебе добрый город-картинка
Крутит слайды по круговой.
Что-то красное вдруг проскочило за угол
Зелень листьев играючи слепит глаза
А ты в кедах среди разукрашенных кукол
Как будто боса.
Будет дождь – это чуется лёгкими, ветер
Гонит пух вниз по улице, громко смеясь
Зонт забыт у него, и никто не заметит
Что ты ждёшь этот дождь ничего не боясь.
Когда меня пред Божий суд
На чёрных дрогах повезут,
Смутятся нищие сердца
При виде моего лица.
Оно их тайно восхитит
И страх завистливый родит.
Отстав от шествия, тайком,
Воображаясь мертвецом,
Тогда пред стёклами витрин
Из вас, быть может, не один
Украдкой также сложит рот,
И нос тихонько задерёт,
И глаз полуприщурит свой,
Чтоб видеть, как закрыт другой.
Но свет (иль сумрак?) тайный т о т
На чудака не снизойдёт.
Не отразит румяный лик,
Чем я ужасен и велик:
Ни почивающих теней
На вещей бледности моей,
Ни беспощадного огня,
Который уж лизнул меня.
Последнюю мою примету
Чужому не отдам лицу...
Не подражайте ж мертвецу,
Как подражаете поэту.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
