Процарапано небо, играет пластинка
Белый пух кружит вальс над твоей головой
Ты идёшь, а тебе добрый город-картинка
Крутит слайды по круговой.
Что-то красное вдруг проскочило за угол
Зелень листьев играючи слепит глаза
А ты в кедах среди разукрашенных кукол
Как будто боса.
Будет дождь – это чуется лёгкими, ветер
Гонит пух вниз по улице, громко смеясь
Зонт забыт у него, и никто не заметит
Что ты ждёшь этот дождь ничего не боясь.
Страницу и огонь, зерно и жернова,
секиры острие и усеченный волос -
Бог сохраняет все; особенно - слова
прощенья и любви, как собственный свой голос.
В них бьется рваный пульс, в них слышен костный хруст,
и заступ в них стучит; ровны и глуховаты,
затем что жизнь - одна, они из смертных уст
звучат отчетливей, чем из надмирной ваты.
Великая душа, поклон через моря
за то, что их нашла, - тебе и части тленной,
что спит в родной земле, тебе благодаря
обретшей речи дар в глухонемой вселенной.
июль 1989
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.