Шепчет голос, что там, за окном,
Одинокие ветки шуршат.
Стонет голос, как сто кукушат
В пересохшем ненужном сплетеньи.
Остаются одни. Навсегда.
В перекошенность свернуты рты.
Мне так нужно немного спасенья,
И стена, по которой сползти;
Шелестеть, словно я сновиденье,
И круженье, но, все же, крушенье…
Я разрушен в песок. Пустота
На карнизах танцует корриду.
Исчезай навсегда. Одинок
От небес и до самого низа.
Я влюблен. Остается бежать
Вдоль, бросаться в перпендикулярность,
В то окно. В те года. Я не твой,
Кукушачья моя не-реальность.
Часто пишется бог, а читается правильно — Бох.
Это правильно, это похоже на выдох и вдох.
Для такого-то сына, курящего ночь напролёт, —
всё точнее, нальёт себе чаю, на брюки прольёт.
Всё точнее к утру, к чёрту мнения учителей.
Вот и чёрт появился и стало дышать тяжелей.
Или это иной, от земного отличный состав,
или это то самое, чем угрожает Минздрав?..
1989
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
