И я умру в дождливый
и скучный день осенний,
унылый и сопливый,
но с склонностью к веселью.
К веселью и застолью
и к скромным извращеньям:
на глаз насыпать соли
во вред пищеваренью.
И вот когда припретесь
на скучные поминки,
нажретесь, улыбнетесь,-
веселые картинки,-
то вспомните глаз с солью,
да тертый хрен в варенье..
Так осень шутит с болью
в бессолнечном сплетенье,
так ветер носит воду
в решетках и паяцах,
так матушка-природа
умеет посмеяться.
*****
Я смог зимой и смог бы летом,
я б и не летом тоже смог
стоять в трусах под пистолетом,
одев на шею тот шнурок.
Увы, я не любитель presto,
мне largo больше по душе,
но все же, из какого места
душой сквозит на вираже.
И хочется быстрей покоя,
туда, где сраму не имут.
За что все это мне такое-
немой подъезд,
не мой маршрут.
*****
Нам и не надо понимать:
победа или пораженье,
весна ли, головокруженье
на приснопамятную мать.
Ну или просто все равно,
за чем и что бредет в природе,
какого беса леший бродит
русалку бросивший давно.
....
Нам на неведомых дорожках
одна нелепая стезя:
Того, что хочется- нельзя,
и тошно все, что только можно.
/Сэм/ 17:57 26.08.2010
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
