Так бывает, когда вещь не твоя,
Нет в тебе той заветной частицы,
Так подкатывает тошнота,
Так щиплет в носу от потухшей спички.
Вещи уходят от нас, а мы – от жизни
Падаем в ямы, ямы – ниже,
А вдоль дороги серой шипят
Стылые боговы спички,
А мы ведь совсем не любили
Друг-друга, хотели вещи!..
Они нас переживут,
Но, и не-доживут до нас, естественно.
Дурно-то как от вечности,
Выдернутой из вещности,
Никогда там и не гостившей пленницы,
Так, лишь на мгновение,
По боковине короба жизни
О чем-то чирикала босиком…
Вот перо страусиное пышное-
Боа на жилистой шее богатой старухи,
А вот вам перья рябые,гусиные
Заточены ладно для слов остроухих)))
Ваше замечательное, искренне истеричное)))
Спасибо))) За гусиные перья особливо!
Это по-началу от вечности дурно... потом привыкаешь))
Хорошее стихо, вот бы те же мысли, но без внутренней "истерики":)
То что?)))
что, что... да тот же конь получился бы, наверное, только в пальто:)Может, препинаки бы по-другому поставились... и строчки кое-где раздвинулись - стихо бы тогда иначе воспринималось... Ой... бред ведь пишу - стихо-то Ваше. И оно не виновато, что у мню при прочтении мысли в разные стороны разбежались... пришлось гоняться за ними))) Это потому, наверное, что мне нравится запах сгоревших спичек... воооот... и босиком чирикать не умею...)
В любом случае, пасиб, за стихо)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!
13 мая 1913 г.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.