а вот не пишется, что пишется - то бред.
и вроде радоваться должен, но однако
грущу баран. (баран по зодиаку)
в унылом беспросветном сентябре,
где дождь - что джаз, мы музок не зовём,
как правило, они приходят сами.
но не приходят, словно их сусанин
куда-то в глушь болотную завёл.
одна тут залетела невзначай,
сказала: "здравствуй, угощай-ка чаем" -
а чая нет. и я опять в печали,
в дыму табачном, с рюмкой первача
грызу гранит позавчерашней булки,
шепчу: "постой же, дай хоть б зачин",
а в голове - так пятнично, так гулко,
что хоть стучи.
