Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
П/ишу тебе в осень... Порхаю голубкой.
Р/азлука по-прежнему сводит с ума.
И/ ниточкой слов, еле видимой, хрупкой
к/асаюсь запястья на листьях письма.
О/тточенным перышком из многоточий
с/лагаю симфонию призрачных грез.
Н/аверное, сны слишком явственны ночью.
О/т выдоха к вдоху - три капельки слез.
В/оркую... Рассыпались зернышки-слоги,
е/два дуновеньем коснулась ресниц.
Н/е ведаешь... Письма придумали Боги.
И/ллюзия встречи..! Из тысячи лиц
е/динственный образ рисую касаньем!
Д/арую души белокрылие... И...
у/крадкой целую тебя... на прощанье.
Ш/аг в небо - летаю! Post skriptum: «венчанье...»
И/ к Богу взываю: «Спаси, сохрани»!
Нависнет ли пламенный зной
Иль, пенясь, расходятся волны,
Два паруса лодки одной,
Одним и дыханьем мы полны.
Нам буря желанья слила,
Мы свиты безумными снами,
Но молча судьба между нами
Черту навсегда провела.
И в ночи беззвездного юга,
Когда так привольно-темно,
Сгорая, коснуться друг друга
Одним парусам не дано...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
