Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Я бы рассказал тебе про небо…
Я бы рассказал тебе про дождь
Чтобы ты могла поверить слепо
Что твой чудный взгляд рождает дрожь
Как бродящий тигр по вольеру
В комнатушке от стены к стене
Жду пока тебя и свято верю
Что придешь ты навсегда ко мне
Пр.
Устал, устал, опустел надежд вокзал
Только поезд твой ещё в пути
Я звал, я знал, что ещё не все сказал
Только до тебя мне не дойти
В тишине скупой своей квартиры
Сам себя винил за бег времён
Оставляя строчкой ориентиры
Признавался, что в тебя влюблён
Пр.
Не роняя слова о престиже
Не боясь, что разнесёт молва
Долго так мечтал с тобой стать ближе
Подбирал к любви своей слова
