Привки, болтаем... Носом дым,
А кто-то мирно глотает...
В грудь бьет порывом,
Душу Дьяволу...
За мгновение ласк, ее рук...
Ее боязливо касаюсь...
Вдох сквозь спазм,
Что-то скрутило,
А я жмусь к ее сердцу ближе.
Слез уже не осталось,
Они там... В темноте...
Где наркотиков сладость...
Но глаза наливаются,
Просят брызг...
Этих мокрых алмазиков...
Треск намокшей рубахи...
Дождь осенний,
Землею пропахший...
Дым... Укутал...
Перронным уютом...
В ноздри врезался...
Кашель... А я все мечтаю...
Мечтаю о "дальше"...
В начале восьмого с похмелья болит голова
не так, как в начале седьмого; хоть в этом спасенье.
Сегодняшний день — это день, пораженный в правах:
глухое похмелье и плюс ко всему воскресенье.
И плюс перестройка, и плюс еще счеты свести
со всем, что встает на дыбы от глотка самогона.
Вот так бы писать и писать, чтоб с ума не сойти,
в суровой классической форме сухого закона...
Вот видите, сбился, опять не туда повело:
при чем здесь «сухой» самогон, когда спирта сухого
глоток... Извиняюсь, опять не про то. Тяжело
в ученье с похмелья в бою... Будь ты проклято! Снова.
Вернее, сначала. В начале восьмого башка...
Люблю тебя, жизнь, будь ты проклята снова и снова.
Уже половина... восьмого стакана... рука
уже не дрожит, и отыскано верное слово.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
