История о том, как некая радистка Кэт брала автограф у самого БГ. И самое невероятное- она его взяла. Автограф. У самого БГ.
Пожалуй, стоит начать сначала. С самого. Есть в моей голове один странный «пунктик». Сначала загадать какое-нибудь желание, из разряда тех, что не сбываются, а следом - загадать ещё одно, более реальное. А дальше наблюдать- если второе получится- значит, сбудется первое. Я вполне допускаю, что нормальным людям такая навороченная логика покажется маловнятной, и всё же….
Загадываю желание. Вероятность исполнения- ноль в десятом приближении. Хорошо, поиграем в прятки с Фортуной… Через три дня будет концерт Гребенщикова. Если даст автограф- значит сбудется моё желание.
А вот с какого перепугу он мне будет давать автограф, если сроду никому в нашей провинциальной столице никаких автографов не давал … Пришлось призадуматься… Как же это бы изловчиться проскочить три ряда оцепления из ментов и потом ещё личных охранников? Не пустят. Сто пудов- не пустят. Строго так скажут: «А Вы собственно куда собрались, девушка?» и всё. Хоть чёрное платье надень, хоть красное… хоть с коленками, хоть без оных… им всё равно. У них служба такая.
А вот как сделать, чтоб пустили? И тут в мою голову приходит мысль. Гениальная в своей простоте. Проще некуда. Я подпрыгиваю на радостях и думаю: должно сработать… Ну кто ж посмеет не пустить???
Покупаю букет. Надеваю чёрное. Привожу в порядок рыжую гриву. Я готова. И отправляюсь на концерт.
В общем-то, концерт как концерт. Песни эти я наизусть знаю. И на лице Самого практически каждую морщинку тоже наизусть… Атмосфера, конечно, захватывает, как обычно. Многие подпевают. На задних рядах вообще, похоже, «косячок» по кругу, благо менты тока у рампы…А я жду… жду момента… и вот момент настал. Божество откланялось и уходит. Это-то мне и надо. Я собираюсь изобразить ошалевшую почитательницу таланта, которая обожает БГ до такой степени, что про всё забыла. И теперь пытается прорваться за кулисы со своим дурацким букетом. И кто же, скажите на милость, позволит себе эту сумасшедшую остановить? Ну-ну, пусть попробуют…
В общем, влетаю прям на сцену по ступенькам… а тут, ёлки-палки, Божество полуголое выходит… на бис, так сказать…. Еле успеваю скатиться обратно… блин, ногу подвернула… хорошо что каблук уцелел - а то б совсем плохо… не пойдёшь же босиком за автографом)))) Слышу шёпот сзади прям в ухо: «девушка, это вас благодарить надо?» хихикс)))) симпатичный молодой человек на полном серьёзе полагает, что это я вытащила БГ обратно…«ну разумеется..» - абсолютно так же серьёзно отвечаю я. Некогда мне отвлекаться. Момент надо поймать точно, иначе ничего не получится. А он поёт… поёт… «Не пей вина, Гертруда, пьянство не красит дам… Нажрешься в хлам - и станет противно
соратникам и друзьям» Народ вопит, бурные аплодисменты. БГ уходит за кулисы… вот и самый напряжённый момент… бежать или подождать…. Выйдет или совсем ушёл… жду немножко и ныряю за кулисы. Нарываюсь на вялых вальяжных охранников. Говорю: вот. Цветы. ПропУстите? Хи… пропускают. Вхожу в гримёрку. Три или четыре девицы за столом. Какие-то молодые люди… Протягиваю БГ билет и ручку. Божество выводит на билете 2 буквы. БГ. И всё. Простенько и со вкусом)))) Целую его в щёку. Он- меня. Всё. Я ухожу. И только на улице до меня доходит… Блин!!!! Я смогла!!!! У меня всё получилось!!!!! Ура!!!! Состояние моё описать трудно. Дело даже не в самом автографе- а в том, что получить его было нереально. Потому что во время концерта он все подобные поползновения игнорировал. Я это прекрасно видела. И за кулисы пролезла только я одна. Ну вот в сущности и всё. Можете использовать моё ноу-хау. Я вам его просто дарю!!!
Голова моя - темный фонарь с перебитыми стеклами,
С четырех сторон открытый враждебным ветрам.
По ночам я шатаюсь с распутными, пьяными Феклами,
По утрам я хожу к докторам.
Тарарам.
Я волдырь на сиденье прекрасной российской словесности,
Разрази меня гром на четыреста восемь частей!
Оголюсь и добьюсь скандалёзно-всемирной известности,
И усядусь, как нищий-слепец, на распутье путей.
Я люблю апельсины и все, что случайно рифмуется,
У меня темперамент макаки и нервы как сталь.
Пусть любой старомодник из зависти злится и дуется
И вопит: "Не поэзия - шваль!"
Врешь! Я прыщ на извечном сиденье поэзии,
Глянцевито-багровый, напевно-коралловый прыщ,
Прыщ с головкой белее несказанно-жженой магнезии,
И галантно-развязно-манерно-изломанный хлыщ.
Ах, словесные, тонкие-звонкие фокусы-покусы!
Заклюю, забрыкаю, за локоть себя укушу.
Кто не понял - невежда. К нечистому! Накося - выкуси.
Презираю толпу. Попишу? Попишу, попишу...
Попишу животом, и ноздрей, и ногами, и пятками,
Двухкопеечным мыслям придам сумасшедший размах,
Зарифмую все это для стиля яичными смятками
И пойду по панели, пойду на бесстыжих руках...
1909
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
