А то вот еще… повелитель, типа Ким Ир Сен, или типа того, повелел поставить такой балет. Танцор на сцене вращается, а в руках у него топор. Красный такой, с длинной прямой красной ручкой, в Китае их делают, у нас в хозтоварах продают. Вот он сначала с этим топором изображает всякие фигуры, а потом походя начинает х***рить тех кто рядом, прочих танцоров, не специально, просто кто подвернется. Кого сильно заденет, кого слегка. А те не смеют убежать или уклониться. Должны быть строго на позициях, где велено.
Иначе их семьи расстреляют.
И он не смеет топор не вертеть, как велено постановщиком танца.
Иначе его семью всю расстреляют.
А на самом деле постановщика то и нет толком никакого. Просто они исполняют, что велено. И должны это делать прилежно и старательно. Так, формально кто-то назначен постановщиком. Тоже отказаться не может. Иначе его семью расстреляют. И тоже исполняет, что велено. Если что, его потом обвинят во всем. Но у него выбора по любому нет. Да и опять же высокое доверие оказано.
И такие спектакли - каждую неделю новая постановка. И участвовать в них престижно, потому что уровень, потому что это на самый верх значит пробился. Из-за этого коррупция. Взятки чиновникам от искусства. И не брать они не могут. Иначе дающих это обидит, да и семьи кормить надо, пока не расстреляли.
И так везде. А что, привыкли уже все. И по другому им не надо.
А нас они выпускать потом не хотели. Потому что мы фотографировали много чего. Экскурсовод приставленный донес куда следует. Проблема. Одни наши говорили: «консула, консула». Какого нах** консула?! Мы с поцанами самолет захватили. Только так и выбрались оттуда. А иначе как? Нашему правительству то мы до сраки, выручать нас не стали бы. Это потом они уже ноту протеста накатали и все такое, как мы дома оказались и в телике засветились. Помоги себе сам, как можешь, и тогда каждый поможет тебе.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
