Я дома.
Порожек скрипит – не затронь.
С отломанной ручкой сервант. Подоконник-
гераневый сад. И рушник - на иконе.
Мама - я в дровник ! Я печь протоплю!?
Шиповником пахнет. Как чай твой люблю…
Дорожка , седая от утренних рос,
петляет по краю села виртуозно
к осеннему лесу. Вот здесь филармонь!
Касаюсь березки - где белый нейлон.
И сразу кора прорастает в ладонь.
Я дома.
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.