Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Когда-то, давным-давно, Владимир Владимирович обмолвился, мол…
Светить - и никаких гвоздей…
А ему, опаньки, оппонировал тоже пролетарский поэт Николай Тихонов…
Гвозди бы делать из этих людей…
Возражал он, гению начала двадцатого века.
А что сейчас?
Мне кажется, что если бы эти люди жили в нашем, зубодробильном, двадцать первом, то греческим хором восКЛИКНУЛИ бы…
В Инет…
Светить - и никаких гвоздей, …не делать из этих людей!
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
21 января 1940
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
