Где-то на просторах Европы. Сидят мужики и едят кислую капусту с пивом. Запах низкокалорийной капусты омерзителен.
Огромные их животы мирно переваривают пищу, и время от времени сбрасывают излишки давления. Поэтому к запаху
гнилой капусты тошнотворно подмешиваются ещё и продукты интенсивной жизнедеятельности. Смрад стоит как на лежбище
североатлантических котиков.
- Всё человеческое нам не чуждо, - запивая пивом, рассуждают европейские мужики.
Индия, от Калькуты и до Бомбея, от Варанаси и до Трамвидодорам.
Сидят вегетарианские мужики и строго едят растительную пищу. Желудки их привыкшие перерабатывать целлюлозные
волокна, то и дело испускают струйки бледно сизого дымка. Этот дымок в безветренную погоду так и стелется по
окружающим низинам.
Твёрдые отходы здесь тоже не успевает скапливаться. Этот продукт просто бесценен и тут же сразу идёт в переработку.
Ими подмазывают лачуги и подправляют прекрасные глиняные заборы. Наиболее ценными же остатками окуривают здешние
помещения. Дым стоит над индийскими поселениями коромыслом, а запах просто бесподобен.
Приезжающие туристы, всматриваясь влюблёнными глазами в густой смог над Дели, уже с аэропорта начинают восхищаться
местными, таинственными и волшебными ароматами.
Телемак Эвхарису встречает в пути.
Свой корабль он сжигает дотла.
— Извини меня, Ментор, с добром отпусти.
Ложе брачное лучше одра.
И срывается Ментор на мат-перемат.
Но доносится голос, высок:
«Не тужи о своём корабле, Телемак,
это дерева только кусок.
Не тужи об отце, он давно заторчал
у такой же, как нимфа твоя.
Он таких — чтоб сказать поприличнее — чар
поотведал,такого питья
из распахнутых уст, из кувшинов живых,
перевёрнутых к небу вверх дном,
что его ни один не волнует жених
и ни все женихи табуном.
Добрый день вам, счастливцы, попавшие в цель.
Вы доплыли до правильных стран.
Человечества станут качать колыбель
чудо-нимфы героям в пандан».
Только Ментор кричит: подымись, Телемак.
И Улисса Афина зовёт.
И от вёсельных топких тошнит колымаг,
от сыновних-отцовских забот.
Ты ревнива, Афина. Ты хочешь любви.
И доспехи истомой текут.
Покоряемся воле. Но мы не твои.
Ничего. Скоро боги умрут.
1994
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
