Томка врывается к нам в ограду и истошно орёт:
-А-а-а! Папка мамку гоняет!!
После возвращения её отца из тюрьмы это происходит регулярно.
Бабушка побежала к ним. Возвращается с разбитым носом. Я реву, жалко бабушку.
Она умывается и ругает себя:
-Зачем, дура, опять пошла? Ну, вот и получила. Разнимальщице плизент!
Вечером пришли Томкина мать и отец, чуть ли не под ручку. Пить мировую.
Томкин отец говорит: «Теть Еля, прости, хотел ведь Клавку, а ты подлезла! Чё ты за её, курву, заступаисся?
Бабушка режет что-то на закуску и посмеивается.
Подпив, Клавочка закуривает папироску, в избе воняет костром, как осенью в огороде. У бабушки язык становится быстрым, она поругивает Клавочку:
-Ты почто куришь, ребенчонок задохнет в брюхе. Скинешь.
- А, даихусим!
Когда они уходят мы с Томкой не видим, уснули, набесившись на бабушкиной большой кровати.
Васька родился хилым, глазастым, с кожей, как у старичка. Когда ему исполнилось пять лет, их с Томкой отец умер. Бабушка говорила: «С отбитыми-то легкими рази долго живут!
Меня преследуют две-три случайных фразы,
Весь день твержу: печаль моя жирна...
О Боже, как жирны и синеглазы
Стрекозы смерти, как лазурь черна.
Где первородство? где счастливая повадка?
Где плавкий ястребок на самом дне очей?
Где вежество? где горькая украдка?
Где ясный стан? где прямизна речей,
Запутанных, как честные зигзаги
У конькобежца в пламень голубой, —
Морозный пух в железной крутят тяге,
С голуботвердой чокаясь рекой.
Ему солей трехъярусных растворы,
И мудрецов германских голоса,
И русских первенцев блистательные споры
Представились в полвека, в полчаса.
И вдруг открылась музыка в засаде,
Уже не хищницей лиясь из-под смычков,
Не ради слуха или неги ради,
Лиясь для мышц и бьющихся висков,
Лиясь для ласковой, только что снятой маски,
Для пальцев гипсовых, не держащих пера,
Для укрупненных губ, для укрепленной ласки
Крупнозернистого покоя и добра.
Дышали шуб меха, плечо к плечу теснилось,
Кипела киноварь здоровья, кровь и пот —
Сон в оболочке сна, внутри которой снилось
На полшага продвинуться вперед.
А посреди толпы стоял гравировальщик,
Готовясь перенесть на истинную медь
То, что обугливший бумагу рисовальщик
Лишь крохоборствуя успел запечатлеть.
Как будто я повис на собственных ресницах,
И созревающий и тянущийся весь, —
Доколе не сорвусь, разыгрываю в лицах
Единственное, что мы знаем днесь...
16 января 1934
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
